Domenica.

Quali guanti indosserò.
La poetessa è morta.
Affonda gli occhi nel petrolio.
E’ arrivata domenica.
Le chiese ingoiano speranze e
vomitano punizioni.
I cani negano lo sguardo.
E ho perso maggio
a guardare il cielo
dallo specchietto retrovisore.

Ph. Linnnn