Io non so dire con parole eterne quello che è stato, quello che sarà. Io non conosco le sfumature, l’incrinarsi. Non conosco lo sbadiglio, il prezzo delle cose, la poesia. Conosco l’assoluto, il boato, il non ritorno. Il sonno eterno, il furto, la rovina. Sei triste? Mi chiedi. E sono triste, ma dico: No. Perché …