Sud.

Vivo di Sud, di sangue rosso e di perla.
Di mondi non visti, di scogliere.
Di stradine di campagna complici, di sole e muschio.
Di passione umana e non umana.
Di guance in fiamme e pensieri aridi.
Di selvaggia estasi e angelica poesia.
Con sogni nelle scarpe come sassi.
Sogni sulla schiena.
Sogni come guerrieri bianchi.
Mentre intreccio ogni giorno per me
bracciali di profumi e baci.

Ph. Martina Matencio