La poesia sei tu che chiami poesia tutto quello che la mia mano scrive, anche solo un punto che lascio nel vuoto per indicare il mio posto accanto a te. Ph. Sara Lorusso

Migliaia di indizi della tua presenza e poi manca la prova regina.

Qui sul treno imparo storie che nessuno mi racconta. Le invento per te. Le ascolto dai margini del corpo, dall’abbandono lento delle nocche, quando smettiamo, tutti, di tenerci stretti i bagagli, di ritrovare l’equilibrio, e ci lasciamo dondolare come ciondoli appesi ai nostri stessi pensieri. Tu sei la mia catenina d’oro purissimo, che mi fa …

Non ho ereditato il lavoro di mio padre, né quello di mia madre. Ho scelto tutt’altro e invento con fatica ogni giorno il mio lavoro. Ma quando mi sveglio al mattino so che quello che sto facendo porta il mio nome. Il mio pigiama, la mia doccia, la colazione, me li pago con i battiti …

Il tuo sorriso, finalmente, tra la folla. Come un biglietto bianchissimo che pesco tra mille biglietti sfortunati, per vincere il montepremi dei tuoi baci, che non so mai contare: devo sempre ricominciare. Ph. Theo Gosselin

La gioventù è quella cosa che fa andare in giro le ragazzine senza cappotto, con le guance arrossate e i capelli umidi di vento, sudore, vita. Sempre spettinati. Mai spettinati. Che fa urlare e dire e ridere, e fa roca la voce fresca. Mette luci psichedeliche negli occhi, e latte e mandorle appena colte dove …

Sono un meccanismo inceppato, che produce quintali di paura anche quando non è stato programmato, anche quando non può, non deve, non c’è materia prima. Sputo quintali di rotoli neri che coprono ogni cosa. Più provo a fermarmi, più tiro dentro tutto.

La tua risata lontana risuona come un allarme, mi avvisa dei vetri rotti, dell’intrusione, dei cassetti che hai svuotato per cercarti. Hai venduto tutti i miei gioielli: le perle degli occhi che hai ereditato da generazioni, i cerchi d’oro immensi delle carezze di tua madre, la croce pesantissima di tutte le paure. Hai svenduto i …