La voce.
Conta le notti di dolori pancia in giù, di addii morsi sul cuscino. Conta i passi non fatti da bambino, contali e allineali sulle linee della mano. Conta le lacrime nelle pozzanghere, il freddo come morsa sulle caviglie. E tutte le stagioni che hanno visto crollare il tuo rosso. E dimmi ancora che sanguino di …