Vivo di Sud, di sangue rosso e di perla. Di mondi non visti, di scogliere. Di stradine di campagna complici, di sole e muschio. Di passione umana e non umana. Di guance in fiamme e pensieri aridi. Di selvaggia estasi e angelica poesia. Con sogni nelle scarpe come sassi. Sogni sulla schiena. Sogni come guerrieri …
Ti ho incontrato in un giorno minore. Le mie accuse nel mirino, come all’origine. Tu pesavi ogni gesto per non dare nell’occhio. Persino gli alberi seguivano le tue note. Come la fiaba che ti ho raccontato in silenzio. Abbiamo pianificato tutto. Anche il dolore per il non incontro. Anche l’incomprensibile punizione. Hai tempo per me, …
Con tutti i retroscena della mia vita ho costruito la mia fortuna: l’indifferenza… Ho anticipato ogni sapore ma ho confermato ogni aspettativa. Conosco poche, pochissime parole, e le combino insieme come minestra. Ho supplicato la mia ragione di dare un segno della sua assenza. Godendo strenuamente e senza senso per colme verità andate a male. …
Strisce di colori sottolineano i tuoi respiri. Cospargi di cenere il mio capo chino. Parigi resta immobile nei sogni. Le tue mani sulla mia giacca a stringere l’inverno. Vivimi contro esplodendo sul mio petto. L’aria trema di frasi brevi e granelli di addii. Ma quante sono le notti insonni di un aeroplano. Chiedo labbra per …
Chissà se corre il tempo nella tua stanza di penombra e dita. Se hai misurato la distanza tra la parola casa e la parola mia. Sotto la luce delle ciglia non nasce l’ombra, perchè l’ombra muore. Versi ancora l’acqua con la mano destra. Come ti ha insegnato tuo padre e l’ubbidienza. Versi acqua come versi. …
E non è estate, e non è inferno, quando arriva la mezzanotte. Sterile e gravida di canti, non è l’inizio della morte. Solo occhiate di risa cobalto, solo mattini al rovescio. Miti e leggende mai narrati. Costumi di scena troppo indossati. Sapori e pietanze lasciati marcire. Resta la storia aldilà del confine. Le stelle randagie …
Questo il mio ritratto: profilo di Parole. Mi siedo nella rugiada che diventerà ruggine. E il rumorio del tempo che graffia le mie braccia. Il sacrario della notte ha segreti di palpebre rosa. Sanguino in lettere che fermo con le labbra. Nettare e volti di un infinito arcano. Ph. Salte Veneno
Io giuravo sulle tue ciglia ogni fortuna che non avevo, ma che speravo stringendo piano le tue dita di sole acceso… mi liberavo dei miei furori quando il tuo sguardo mi domava, sapevo cogliere i tuoi lamenti sotto la voce di ogni notte… ma durante il sogno più reale tu piangevi lacrime spente, io coloravo …
Terra bianca e il mio silenzio scalzo. Ombre di uccelli che non vedrò della specie dei Pensieri. Radici di risate nella mia tosse asmatica. Corridoi di castelli, di umidità e di regine agli angoli. Il servitore scrive. Con il sangue ed una penna d’angelo. Il suo patto segreto con la povertà Ed il regale seno …