Frugavo tra i ricordi di mia madre, quando ho trovato il sogno di me assente. Che nascevo corpo ed aspettavo anima. Che miagolavo al neon ed ero cieca. Ho simulato spiriti e sentimenti. Incartati e plastici. Elastici. Casse di banconote false per comprare mezzo sorriso vero. Fucili lucidi di mani che hanno sparato a zero. …

Forse c’è un tempo esatto per tornare. Gallerie di mostri da deridere per non morire. Fogli di riviste di ieri sotto gabbie di rimpianti. Cosa hai lasciato sul soffitto nei tuoi pomeriggi dilatati? Costellazioni di foto di altri, le loro mutabili espressioni. Hai chiesto al tuo vicino quante volte ha sentito il tuo cancello sbattuto …

Consolarsi con il buio. Irrompere nella tua vita infuocando dimenticate memorie. Soprattutto amare. Amare di sangue e di alta marea. Ed ingoiare tutto. Cibo e mancanza. Saluti per strada e tappeti rossi da arrotolare. Non passa più nessuno. Petali macerati. Come pensieri di rosa morta. Acqua calda da abbracciare. Portami lontano. Dove hai visto nascere …

Mi cerca la notte ed io sono già sott’acqua. Rompo bolle di respiri per lasciarmi tra le vertigini. Musicante di musica sporca, come piombo, come petrolio. Annegavi nella tormenta delle lacrime del non risveglio. Da steso, da occhi chiusi ad occhi spalancati. Parla come parlavi prima, con le mani, non con il gelo. Bocca a …

E’ facile per te corrompere il mio petto. Se tocchi i fili bava del mio cuore burattino. Gocciolando risate di miele nella mia gola di fame e sete. Premi ancora le tue tempie contro il vetro che protegge. Grate di finestre a frammentare sogni. E i nostri corpi chiusi in scatole di ombre. Per il …

Ritorno. E’ così che si chiama questo risucchio. Contorno. Nel centro del mondo. A punta di vita. Consolarsi. Quando ruotano i pianeti. E viene sera. Senza sole sugli specchi. Cadere in volo. Rubare magneti per stupirti di occhi. Senti i rintocchi. Questo è il tempo. Questo è nostro. E’ un cerchio esatto, è il biglietto, …

Quello che significa scrivere col sangue. Strappare sensazioni dalle mani, chiamarle parole. Ogni viaggio prevede un ritorno. Da un treno anonimo di anonime persone, tutto il mio silenzio condensato in poesia. Tutto il buono che ho sulla punta delle dita. I pensieri di oggi, di questo istante perfetto. Nel caldo profumato di ieri. Torno al …

Grida bambine. Piccoli fiori di limone. E’ inverno. Lo vedi dalla neve che zucchera il mio tè. Sul mio grembo. Io madre di perversi marchingegni. Muovo le mani. Paralizzo capelli con le dita. Non voglio nessuno dei tuoi resti. Dei tuoi echi. Dei tuoi ieri. Niente. Il mio cuscino affonda di occhi aperti. Ph. Anna …

La mia casa è piccola di scrigno. E’ un carillon che suona di sospiri. Respiri di porte socchiuse. Piccoli fischi asmatici di ieri. Ho sentito il suono della pioggia solo quando ha toccato il tuo sonno. Stanco di mani bianche a succhiarti amore falso. A scappare da te legandoti pesi alle caviglie. Pagherai altri errori …

Di chi era la voce dei battelli, quando lasciavano il porto carichi di menti? Dove portava lo scorrere del mare, l’immobile colore che duplica le stelle? Ho sentito un cuore nel grembo che non c’era. Ho messo al mondo un bimbo che non vedevo. Ma l’ho cresciuto dandogli da mangiare me. La mia rabbia di …