Poteva essere il diluvio. Il mio piccolo ombrello che non ci copre nemmeno la fronte. E il mio cuore ha un nome stupido da poeti. Qui è un garage. Passano. Sostano. Vanno via. Spesso tutto è completo e qualcuno si scorda di pagare. Nessuno vive, qui. Nessuno fa colazione, qui. Nessuno cammina scalzo, si distende, …